Побег из себя живой

Если бы мне осталось жить сутки, я бы напилась. И пила бы громко, и громко бы была пьяной, чтобы все подумали, что я испорченная.Я бы созвала друзей.Я бы потратила все свои последние деньги на дорогущее вино и много вредной простецкой еды.Я бы наливала вино прохожим, а еду раздавала нищим. Я бы громко включила музыку, бегала и разбивала окна машинам.Я бы разбивала их полными бутлками из-под пива, допивая его после вместе с кровью на моих руках. Я бы кричала людям в окна и лезла к бездомным собакам. Я бы при свете ночном сняла всю одежду и наблюдала за хохотом толпы.Я бы выцарапала надпись на старой коре что-нибудь до боли трогательное, чтоб рассматривая её,люди ревели, вспоминая мои глупости.
Я бы отыскала пляж и море.Я бы прыгала по мокрому песку, допивая последние капли рома. Рассвет бы медлил время, но я бы не отступила,пока розово-желтый свет не отразился в моих волосах.Я бы пела невпопад и танцевала смешно.Я бы смешила людей, а они может быть плакали.Я бы подходила к людям только доброй души и читала любимые стихи.А в конце я бы целовала их так сильно,что они бы верили, что смогла полюбить их безумно за пару минут.
А я не могу,ибо люблю этот мир и всех живущих в нем еще с рождения.
Когда безумие наскучает, я поеду домой и приготовлю самое вкусное и самое праздничное, что люблю.Я бы разбудила родителей и обнимала бы их целое утро.Мы бы ели мой завтрак, распахнув на распушку окно и слушая птиц.Я бы их целовала и говорила,как безумно люблю.Я бы держала их руки, я бы целовала их руки. Я бы рассказала всё, что когда-то недоговаривала, всё, о чем думала, когда они отчитывали меня, всё, о чем никогда не было времени сказать.
Напоследок, я бы крепко обняла их и нарисовала на бумаге каждого из нас.Надушилась бы любимым запахом.
Я бы помолилась Богу. Не о своей душе, а о любви других. Попросила б, чтоб мир не забывал, как стоить жить и как стоить любить.Чтоб люди поверили в друг-друга и не боялись свободы, ибо только это даёт нам знать, что мы еще ходим по остывшей земле.

Вечное

Наверно, вечно мы не проживем,
так все твердят, и дети и деды.
И кажется им, что знают слишком много,
Но лишь забыли, что не ту соль ели.
Забыли наперед, что будут жить.
И что душа бродить по коридорам будет
И все твердить о вечности природы.
И души рядом остальных, качая головою, постыдятся,
что врали детям,ограничивая веру.
Что не научили петь душой и слушать песни кожей,
что придаваясь радостям земным,
печали тоже нужно придаваться,
Ибо они рождает вечное, в котором живём мы, - Исскуство

Ночной роман

И в пару секунд земля стала небом, а море - землёй. И мы шагаем по нему, спотыкаясь о холодные волны. Под ногами рыбы, как черви, ищут своё место. Вечно ищущие, вечно спешащие, вечно нейтральные. А небо над головою- все в звездах - ковёр, на которого не ступнешь, не испортишь. Если покружиться, мир поддержит тебя: он будет кружится вместе с тобою. Звезды любят танцы. Пригласи их под музыку жгучего ветра. Сегодня вечером ты поужинаешь одной из планет.
Когда-то море не знало беды. Днем и ночью, пребывая в покое, единое, что напоминало ему о нем, это ветер.Но люди разбудили море, разорвали ему глаза, пробудив от мокрых снов.
Бог подарил нам несколько чудес. Наше скромное море одно из них. А оно еще совсем дитё. Капризы, стоны, бессоница. Если море когда-нибудь умрет, то, как это бывает в последние, у кого минуты, а у кого столетия, лет в мыслях его промелькнёт яркое солнце, что каждое утро,день и ночь одаривало и забирало жизнь, то испаряя,то возвращая его сущность; промелькнут корабли, вечно разгуливающие, как боги, по его спине, пересекая его горизонты; промелькнёт живность, рыбы да крабы, водоросли и морские диковинки, что создавало жизнь внутри жизни; промелькнут и люди.Особенно те, которые понимали море. Ведь море тоже ищет любви, бескорысной.
Вот вы разговаривали с морем? А стоит. Может тогда и вы мелькнете в его мыслях, может тогда и очертания лица вашего отразится в последней его капли.

Зомби

Немало тем, которые стали столь заезжены, что скучно о них писать. Но есть одно, кое никогда не наскучает миру. Каждый день мы не знаем, что будет. Мы любим догадываться, но делаем это плохо. Если быть честными, мне нечасто нравится быть одной: только когда во мне достаточно выпивки, а вокруг есть, над чем поразмыслить. Поэтому, когда мне хорошо, невероятно хорошо, я стараюсь дышать медленнее.
Что я особенно ярко помню, это одну из самых счастливых улыбок моего друга в то время, когда всем было легко и просто. Мы говорили и смеялись. А улыбка и смех его были настолько живые, искренние, что я пожалела, что секунда закончилась.Я бы купила себе пульт и перематывала до тех пор, пока не онемеют подушечки пальцев.

Столько вещей становятся неважными, когда отдыхает душа. Может они и не важны на самом деле, эти вещи? Может, это бытовая иллюзия. А может, они придуманы для контраста, чтоб осознавать в некий час, что тебе всё-равно на них, а значит ты счастливый,именно сейчас, и именно очень счастливый.

Когда я ничего не чувствую, мне кажется, что сейчас я не могу быть. Здаётся, этот отрывок - не время, а только промежуток между ним, что он даже не настоящее, просто отрывок во времени. Время делает передышку и, кажется, это старт к чему-то необычайно хорошему и размеренному. Остаётся два хода событий: или ждать, или действовать. Второе заставит промежуток перестать быть им. А первое наберется веры и продления.

Самое простое - есть самое безумное порою. Но я не собираюсь спонтанно собирать вещи и уезжать за город к чужим местам, где всё, что вокруг, уже не скучно, птому что ново для меня. Я просто куплю банку колы, большой плакат, карандаши и приду к человеку.Скажу, что мы будем рисовать.Мы выберем самую приятную нам фотографию и натворим грязь на бумаге.

Но это не должно быть дома. Мы будем не дома.

Я бы могла написать еще пару строк о делах душевных, но это будет обманом,потому что сейчас я ни слова не хочу оставлять.

Я просто прикончу отрывок моего ровного времени, как бы дико и порывисто это не звучало.

И я уже одела футболку.

Наши птицы

Бывает, когда смотришь на кого-то слишком долго и слишком мало на себя, забываешь очертания своего лица. В твоем воображении твоя мимика, черты, глаза становятся схожими с идентичным набором иного человека.
Сегодня моё восприятие принимало два образа. Первый - девушка, лет 27. В ней была свежесть.
Второй - парень, около 20. В нем сочиталось сразу всё: шарм, ум, сексуальность, сила, надежность.
Не знаю, почему именно они заставили меня подумать про них чуть больше, чем про остальных.
Может в этом есть своеобразный код? Своеобразное выражение слова, что может добавить к моему "я" описания. Только не крутите всё в прямой зависимости. Меня выворачивает от отсутствия желания выбрать непройденный кем-либо уже путь.
Это похоже на тени.Только утром они исчезнут, и забудутся образы.
Не забудутся только те минуты, когда посреди ночи мне посчастливилась возможность быть хоть на какое-то время не собой, кем-то совершенно другим с его плавностью движений, скоростью поднятия век, направлением взгляда или игры рук.

Может наши души, отдыхая от наших тел, разлетаются на несметные расстояния по всей планете?
Ищут свою сродную 

Конвульсии

Можно написать о песне? Не об её авторе, не о нотах, не об истории, а о песне.

The Vines - Spaceship
Когда асфальт кажется белым от отражающегося света, и едва слышны чьи-то шаги, чувствуешь себя героем новой истории.
Это как отрывок из фильма, на который случайно наткнулись, переключая каналы. Не знаешь,что было, не догадываешься, что будет. Просто думаешь о том, что видишь. На ум приходят догадки о порядке вещей. Это с другой стороны телевизора.
А сердце прыгает, прыгает, прыгает.

Я часто выхожу на балкон и смотрю на людей. Иногда я смотрю и ухожу. А иногда остаюсь там стоять очень долго. Почему люди дружат только с людьми? Почему нельзя научиться дружить с ветром? Это нормально, просто никто так не делает. Ведь ветра знают абсолютно всё. Если бы я была его частью, наверное я бы была счастливой и несчастной в одно и тоже время.Я бы была со всеми всегда. Я бы уносила окурки сигарет и сбрасывала пластиковые стаканы с клеенки. Я бы обдувала лицо живым и некоторым мертвым. Я бы носила в себе запахи.Я бы носила в себе музыку. Носила бы слова,крики,маты. Мне бы было как угодно, но только не скучно. Может из-за этого у ветра нет друзей?

Вчера родители назвали меня "лапшой". Они считают, что я сильно заморачиваюсь по вещам и мало о них размышляю. Мне кажется, им кажется, что они меня знают.
Как обидно, они ведь даже не знают как много я порою думаю обо всём этом.
Родители говорили, что не надо этих лишних эмоций.Надо жить, как тебе удобно.
Смешно говорить об этом, когда они не знают, что есть "удобно" для меня.

Я открыла окно, и у меня замерзли ноги, от того же ветра. Наверное, не будет у нас крепкой дружбы.

Каково нам

Каково нам жить, когда можем всё изменить одним словом? Каково нам петь, когда знаем, что от голоса нашего земля может поменять свои пути и изменить чью-то жизнь? Каково нам видеть сны и жить в этих снах, зная, что лишний там шаг может ознаменовать новую встречу?
Каково нам любить и знать, что от лишь единого слова нашего мы можем изменить человека и заставить его думать больше о нас?
Каково нам быть тем самым колесом удачи, от направления коего все тела в нем перемешываются и меняют этот мир?
Каково нам стоять и учиться не смотреть на человека, на которого хочеться смотреть, которого хочеться  изучать? Каково нам знать, что может этот лишний взгляд даст возможность сделать шаг вперед?
Каково нам жить, когда мы прячемся от любви? как-будто жизнь из-за этого перевернётся


прочитай это и подумай: может стоит сделать что-то лишнее, чтобы больше никогда не бояться жить

Библия нутра

В моей Библии вырваны страницы. Пару штук, но очень заглавных. В содержании стёрты чернила.
Мне всё сложнее рисовать себя. Карандаш не слушается. Ветер уносит листы.
Я хочу смеяться не только на людях, но  и в домашнем кресле, когда никого нет.
В мире столько всего говорилось, что даже такая правда понимается, как ложь.
" Банальщина " - скажут люди.И забудут.
А моих страниц от этого не вклеешь.
Чувство, когда ком горле.Он не исчезнет, пока не пойдут слёзы. Взаимозаменяемая вещь. Не всегда конечно. "Всегда" в нашем мире встречаешь нечасто. Иногда никогда. Страница об этом найдется в книге: оно сыграла саркастическую роль в моем времени.
Чувствительный ли я человек? Да, чувствительный. У меня нет шлагбаума. Впускаем всех, выпускаем не каждого.
Знаете, хрень эти ваши метафоры. Плюнули в душу раз, плюнули два, наплевали целое море. Наверное во мне уже дельфины. И всё в себе, всё в себе. Ни лишнего слова, ни лишнего взгляда при людях, ни лишней подсказки о том, что со мной.
А вечером скулы перестанут держать позиции, улыбка канет.
Мне на самом деле нелегко.Потому что любую корзину когда-либо надо опорожнять.А я всё жду страстей.Чтоб в их порыве незаметно выкинуть всё на волю.
Для каждого человека, коего слышала,видела,смотрела или о коем читала,найдется небольшое место внутри меня: я всем отвожу по комнате. И у людей, что знают меня, внутри них обо мне  тоже найдется маленький мирик.И в каждом из этих мириков я разная, такая, какой видят меня их очи.
Но это уже другие книги.

Мысли мертвого атэиста

И душа провалится в сиянье - катастрофы или торжества?

Георгий Иванов

Как же меня тошнит. Наверное вчерашняя курица. Что за звуки? Наверное это опять дивный сон. Терпеть не могу ваши сны. У меня слишком мало времени.

Звуки говорят, что я умер. Очень дивный сон. Я не могу быть мёртвым. Ибо что это вокруг меня? Разве не сон? Разве так выглядит смерть? Здесь ничего нет. И света нет. Если это называется "смерть", она слишком скучна. А сколько о ней споров. Где вами обещанный Рай? Где вами обещанный Ад? Где вами придуманный мир? 

Курить. Хочется курить. Почему я не могу открыть рот? Я не чувствую его. Гладко, как-будто щека. Всё лицо гладкое. Его нет? Что со мной?

Звуки говорят, мне дают шанс. Смешно и неясно. Воздух предлагает сыграть в шахматы. Но я не могу шевелить руками. Их нет. А я есть? Где линии? Я как воздух, я сам стал звуком. Звук говорит во мне. Звук говорит в звук. Пустота говорит в пустоту. Но пустота не говорит, ее просто нет. Но я ведь звук, я - пустота. Я ведь есть...Есть же? 

Снова какой-то шанс. Теперь уже и Бог. Если же это не сон, это очень дивная смерть. И какой шанс, если я есть умерший? Если бы Бог был, зачем ему давать шансы? Он должен знать всё наперед, чтобы я не выбрал: он же Бог. Или что он тогда есть и что он значит, если не знает моего следующего шага? Где ему взятся? 

Как можно подчиняться тому, во что не веришь? 

Звуки говорят, я между двумя полосами. Мне не нужны ваши теории, ваши законы. Я им не верил. Я не следовал. Судите тех, кто заучивал их перед сном. Я не играл в такие игры. Это не моя смерть. Кто виноват, если люди забывают веру в то, что ниразу не видели? Кто писал правила, что мы должны верить? Разве не Бог виноват, что не подал знака? Разве не он неудачник, что от него отвернулось пол мира? А ради чего мы должны верить? Верить во благо веры? Невыгодная сделка. Вы говорите о бескорыстности. А зачем Богу наша вера? На что она сдалась? Думаете, что если бы даже самый набожный отвернулся от него, не потерял бы Богт своей веры в нас? И кто бы был виноват? Снова мы?

А не корыстлив ли сам Бог? Созидать, а после заставлять страдать свои творения. Не эгоистично? Разве это не есть порок? Ради благих целей? Каких? Жития грешников в Преисподни? Если даже Бог порочен, для чего верить? Ради чего жить, если в мире нет ничего идеального, а это есть цель человека, как бы он не утверждал обратное?

Снова эта тошнота. Я падаю, но куда?

Антиамузия

Вибрация. В моей голове вибрация. Вибрацию звали Музыка. Но Музыку звали не Вибрация. Слишком недосказанно для высоты нот такого порядка. Но и слишком невозможно друг без друга.
Если я музыка, вы есть ноты. А вибрация есть нить, вникающая в человека, фильтрущего нас. Только когда мы вместе, такая вибрация существует.
Пока батарея солнца не сядет, мы бросаемся в пляски. Ритм, слова, оттенки ритма, оттенки слов. Наши танцы сложились в длинную песню. Но её можно не ставить на "повтор": она играет до тех пор, пока музыка существует. А музыка вечна. Есть начало - конца нет. Парадоксальный круг. Парадоксальная гармония. Гармония во мне, потому что вы рядом. Но потому что вы рядом, во мне дисгармония. И никак нельзя без второго, ибо тогда гармония перестанет быть парадоксальной. А непародоксальная гармония не может быть гармонией, ибо так слишком скучна. Она не мы. Мы ведь музыка. Музыка не может вызывать односторонних чувств. Она бессмертна, а гармония умирает, изо дня в день. Такова её участь.