В моей Библии вырваны страницы. Пару штук, но очень заглавных. В содержании стёрты чернила.
Мне всё сложнее рисовать себя. Карандаш не слушается. Ветер уносит листы.
Я хочу смеяться не только на людях, но и в домашнем кресле, когда никого нет.
В мире столько всего говорилось, что даже такая правда понимается, как ложь.
" Банальщина " - скажут люди.И забудут.
А моих страниц от этого не вклеешь.
Чувство, когда ком горле.Он не исчезнет, пока не пойдут слёзы. Взаимозаменяемая вещь. Не всегда конечно. "Всегда" в нашем мире встречаешь нечасто. Иногда никогда. Страница об этом найдется в книге: оно сыграла саркастическую роль в моем времени.
Чувствительный ли я человек? Да, чувствительный. У меня нет шлагбаума. Впускаем всех, выпускаем не каждого.
Знаете, хрень эти ваши метафоры. Плюнули в душу раз, плюнули два, наплевали целое море. Наверное во мне уже дельфины. И всё в себе, всё в себе. Ни лишнего слова, ни лишнего взгляда при людях, ни лишней подсказки о том, что со мной.
А вечером скулы перестанут держать позиции, улыбка канет.
Мне на самом деле нелегко.Потому что любую корзину когда-либо надо опорожнять.А я всё жду страстей.Чтоб в их порыве незаметно выкинуть всё на волю.
Для каждого человека, коего слышала,видела,смотрела или о коем читала,найдется небольшое место внутри меня: я всем отвожу по комнате. И у людей, что знают меня, внутри них обо мне тоже найдется маленький мирик.И в каждом из этих мириков я разная, такая, какой видят меня их очи.
Но это уже другие книги.
